Ici...

Afin que vous puissiez savourez comme nous les derniers moments de cette douce île, voici les photos finales de la  Belle Zélande.

Ici On est début février, et ici, c’est l’été. J’ai l’esprit tout engourdi par une sieste trop longue et, à l’ombre d’un petit manuka, je suis caché et invisible aux yeux de qui pourrait m’apercevoir depuis la belle maison qui accueille nos derniers jours en Belle-Zélande.

Ici, c’est encore les grandes vacances pour les enfants sur la colline d’en face. Ils s’amusent à courir après le chien qui, lui aussi, donnerait cher pour pouvoir se cacher et ne rien faire à l’ombre d’un pin ou d’une fougère géante.

Il y a quatre mois, soufflait ici le glacial vent de l’Antarctique dont le nom exotique atténuait un peu le terrible froid pénétrant. Aujourd’hui, une tiède bise de mer fait s’élever quelques rapaces qui observent paisiblement leur prochaine proie en tournoyant dans courants ascendants.

De mon perchoir d’ici, je vois un gros bourdon qui mutine au milieu des fleurs jaunes du grand terrain en pente qui sera fauché la semaine prochaine. La semaine prochaine, ici, depuis l’odeur des herbes coupées, il fera sans doute toujours aussi chaud et quelqu’un d’autre que moi observera les belles côtes découpées qui protègent Omaha Beach ou les nuages de chaleur qui s’accumulent jusqu’au soir sur la Great Barrier Island et qui disparaissent une fois le soleil couché.

Ici, juste à côté d’ici, une vieille dame m’a invité tôt ce matin à partager son thé après mon footing du début de journée. Elle apprécie chaque jour les paysages et la vie d’ici, en rêvassant un peu comme moi, en rêvassant l’esprit engourdi par sa leucémie qui lui fera probablement rater le prochain été et les étés suivants. Alors elle qui est née ici, elle me pose des questions sur mon voyage dans son pays, et elle me dit que j’ai sûrement vu plus de son pays en quatre mois qu’elle en 70 ans.

Et puis elle me raconte un peu sa vie, elle qui a dirigé un important centre de réfugiés à Auckland, elle qui a vu arriver dans son pays des gens fuyant des villages dont elle n’avait jamais entendu parler, détruits par des conflits dont elle ignorait jusqu’alors l’existence. Elle me dit qu’elle regrette que sa fille ne prenne plus le temps de monter jusqu’ici pour l’aider à récolter les fraises et les framboises qui font le bonheur des merles et des mohas.

Et que ce qu’elle regrettera le plus une fois qu’elle sera finalement partie d’ici, c’est la marche jusqu’en haut de la plus haute des collines, et la vue d’un océan à l’est et d’une mer à l’ouest et de se dire qu’elle est peut-être la seule, en cet instant précis, à assister à ce spectacle.

Ici, adossé à mon petit manuka, c’est l’heure du goûter pour les enfants qui redeviendront bientôt écoliers, c’est presque l’heure du festin pour mes amies les poules. Ici, je me dis qu’une joyeuse amie aux cheveux longs va donner la vie dans quelques jours de l’autre côté du Pacifique, que les mouches qui se multiplient doivent certainement annoncer la pluie, que les mémoires d’une mamie vont bientôt tomber dans l’oubli et que je vais aller commencer un nouveau livre. C’est ici, depuis les collines de Matakana, que j’observe mes derniers jours au pays du long nuage blanc.